Giampaolo Feriani
Nel 2015 el n'à lassà un grande poeta veronese, un amigo, 'na persona che'l sentìa drento de lu un missioto de sentimenti, in particolàr i ricordi de quando l'era un bocia che vivèa ne la campagna veronese. El so dialèto el te porta in un ambiente familiàr fato de tanti sacrifici e che porta el letór a capìr el vero significato de la vita. Un poche de poesie par ricordarlo, parché merita de no èssar desmentegà. Varda el so sito http://www.giampaoloferiani.it No te resta de çercàr su internet el so sito e de crompàrTe uno dei tanti e tanti libri. Ciao Giampaolo!
POESIE:
NO ME VERGOGNO PIU'
Da buteleto, se i me domandava:
"'sa falo to papà?", me vergognava
a dir "l'è un ovarolo, l'è un pitoco..."
Ma quando el gemo de la vita, a poco
a poco, el s'à inroiado in una storia
negra de luti, drento la memoria
me s'à vestìo de sol un par de man:
le man de un ovarol, de un poro can...
Al ciaro che s'à fato in quel momento
s'à spalancado, a pian, un testamento....
e ò leto quel me gavea lassà,
morendo, me papà in eredità:
la so figura de omo sensa ombria,
l'amor par na fameia mai tradìa,
la so giornata tribolà, ma onesta !
Par questo adesso tegno su la testa
parlando de me opà, poro ovarol...
son orgoglioso de èssar stà so fiol !.
EL SALGARO ROSSO
No te faliva più, Tano, el segreto
come un brugnel par drento i oci ciari...
stuà nel gropo de na soga, streto,
adesso el dorme a l'ombra de i salgari...
..e l'era na dominica de april:
ne l'aria se cunava, in taligon,
l'ultimo boto invià dal campanil
e el se smorsava, come n'orassion.
sora el to corpo inzenocià nel vento
che'l ramenava i pàmpani a la bina...
Ne i oci, sensa l'ala del spavento
te se speciava un mar de pavarina...
E quando to papà el tà tirà in tera
da la croce in pingolon sul fosso,
l'ultimo sol, sul zeio de la sera,
el gà impissà el salgar de fogo rosso.
FORA LA PIOVA
Mi e ti che, col giornal in man,
no se aldeghemo più a vedarse in facia...
mi e ti che ormai no se contemo
gnanca na scusa e gnanca più busìe...
e fora gh'è la piova che discore...
Come che el passa el tempo,
come se imatonisse le ore...
come l'è longa da passar la sera
par quei che speta el sono...
e fora gh'è la piova che discore...
forsi anca el vento el canta
corendo a bissaboa tra i piopi...
solo noialtri du no sem più boni,
no digo de cantar,
ma gnanca de provar a dirse su...
e fora gh'è la piova che discore...
DE SORA AI COPI
De sora i copi, negra, bate l'ala
del tempo che scunisse e ne la sera,
longa de veie, un fil de vento muto
el ruma nel me mar e el porta a gala
l'odor de l'erba spagna a primavera,
le vegne che le sfronda el primo buto...
e i me ricordi i se ingateia a un reve
filado un giorno che su i persegari
gh'era cascado un vel rosa de seda
e na litània, intabarà de neve,
la ramenava grani de rosari.
Ciamava me papà...e in un'eco freda
me rispondeva un rimbombar de sloti
drento na busa...e i fiori drento l'orto
i se cuciava al rugolar de i boti
batui pianin da 'na campana da morto.
L'ULTIMA STASSION
Soto el segheto lustro de la luna
gà perso el tempo l'orologio a muro...
n'ombra de sabre la se impica al lume
de na lanterna ingrotolìa de sono...
De là del scuro gh'è ci sta spetando
che sponsa el passo sul meal de casa...
ma mi, col zaino de i ricordi in tera,
non son pì bon de andar drento in stassion..
Fo un aeroplan de carta col bilieto
molando i sogni a rugolar nel vento...
e passa un treno, orbado da la note:
no gh'è gnanca un fassol ai finestrini..